La nota a pie de página, el prólogo del prólogo

Caminando como La Maga en las bohemias calles del barrio Latino. Desayunando como Holly Golightly frente a Tiffany's. Abrochando y desabrochando en un tic nervioso el tercer botón de la camisa como la sargento Sarah Brown. Siendo un poco malvada como Eve. Soñando con repetir la típica escena de De aquí a la eternidad, con Burt Lancaster, arena y salitre. Cenando en el barco de An Affair to Remember, prometiendo aparecer con un ramo de flores en lo alto del Empire State. Cantando como Jessica Rabbit Why Don't you do it Right. Volviéndome loca como María Elena por momentos, mientras la melodía de "Barcelona te estás equivocando" impregna la escena en forma de notas musicales que danzan por encima de los árboles hasta desvanecerse en el horizonte. 

Paseando por New York, cerca de esos rascacielos de los que he escuchado decir que son como los de Gran Vía, sólo que más altos. Como los tacones que estoy llevando. Pidiendo Dry Martinis con Nacho. Compartiendo impresiones con mi compañera de camarote, Marilyn Monroe, sobre si los Diamantes son o no el mejor amigo de una mujer.

Y todo para finalmente acabar cantando bajo la lluvia, echando de menos el granito y el aura de "romanticismo trasnochado" que aporta la luz de la candileja sobre los charcos.

Si es que necesitamos los huevos.

De Gainsbourg o de cómo se enturbia todo

A quién le importa que este verano me diese más fuerte por el cine que por los bares. Lo que importa es que vi esta película y quise creerme todo de este cuento a modo de biopic de Serge Gainsbourg.

Hay un niño conquistador, un galán, un Don Juan imberbe que dibuja y que también es perseguido por sus fantasmas. Unos grimosos grandes bichos afiliados que tanto miedo le daban a Pon que estaba a mi vera contemplando. Nuestra casa estuvo llena de gemidos de B.Bardot toda la semana, ¿o fueron más?

La introspección, la perspectiva subjetiva, el ojo de pájaro espectral se encadena con un orden cronológico de pintura, bares, Le Poinçonneur des Lilas, alcohol, Brigitte Bardot, Jane Birkin, los preciosos zapatos de Birkin, drogas, alcohol, orgía, polémica, hijas, drogas, alcohol...

Físicamente horrendo resulta increíblemente seductor. El actor Éric Elmosino, lo clava. El gesto, el movimiento, la entonación, el porte.

El siempre triste final de vidas así, la hecatombe, la ruina colonial de su pasado y su drogadicción, no eclipsan la serpentina de imaginación que insufla el Lucien pequeño.

Y de broche, un guiño a la sugerente escena del piano, morbosa hasta decir basta y de la que nace una no menos sugerente canción.

Y así, sin más, lo de siempre,

Je T'aime Moi Non Plus

Llamamiento al mundo

Lectores y lectoras. Permítanme que hoy les trate de usted. Pero ha pasado algo increíble. Algo inesperado me ha dado una colleja mental que ha significado:¡espabila Pensado!

La cuestión es que vamos, tanto ustedes como yo, por la vida sin ton ni son. Si medir las consecuencias de nuestros actos, sin darnos cuenta de que un "buenas tardes señorita, me alegro de verla" de alguien del que no recuerdas con seguridad su nombre puede ponerles, tanto a ustedes como a mí, un tanto tontorrones.

El hábito, la rutina y el asqueamiento general hacen perder el ahínco en el detalle. Y no sólo para ofrecer momentos de posible regocijo, sino para detectarlos, apreciarlos y disfrutarlos.

Puede que por ello hayamos escuchado hoy en la noticias, sí, tanto ustedes como yo, que cada cuatro minutos una pareja se rompe, lo que suma 357 fracasos sentimentales (o éxitos, según se mire) diarios en nuestro querido país. Un total de 96.500 parejas se rompieron entre el 1 de enero y el 30 de septiembre del pasado año, según los datos facilitados por el Instituto de Política Familiar.

Quién sabe, pero quizás el secreto esté en el detalle que va más allá de esa pelusa que se acumula en una zona cóncava o convexa de nuestra panza. Que es para muchos, como el restaurante mexicano,"lo primero".

Los hombres grises

Momo, Michael Ende

"Existe una cosa muy misteriosa, pero muy cotidiana. Todo el mundo participa de ella, todo el mundo la conoce, pero muy pocos se paran a pensar el ella.  Casi todos se limitan a tomarla como viene, sin hacer preguntas.  Esta cosa es el tiempo.

Hay calendarios y relojes para medirlo, pero eso significa  poco, porque todos sabemos que, a veces, una hora puede parecernos una eternidad, y otra, en cambio, pasa en un  instante; depende de lo que hagamos durante esa hora.

Porque el tiempo es vida. Y la vida reside en el corazón.

Y nadie lo sabe tan bien, precisamente, como los hombres  grises. Nadie sabía apreciar tan bien el valor de una hora, de un minuto, de un segundo de vida, incluso, como ellos. Claro que lo apreciaban a su manera, como las sanguijuelas aprecian la sangre, y así actuaban.

Ellos se habían hecho sus planes con el tiempo de los  hombres. Eran planes trazados muy cuidadosamente y con gran previsión. Lo más importante era que nadie prestara atención a sus actividades.  Se habían incrustado en la vida de la gran ciudad y de sus habitantes sin llamar la atención. Paso a paso, sin que nadie se diera cuenta, continuaban su  invasión y tomaban posesión de los hombres."

¿Me habré convertido en una mujer gris?

Hay viajes y viajes

La sempiterna necesidad de moverse. El cambio. La ubicación, los vientos del este y el sol, la playa. La montaña, rascacielos y precipicios. Murallas, ríos, nieve.
Brisa, barco y mar.
Desaparecer en la lejanía del fuera de cobertura. Sin Internet, sin sociedad global, sin necesidad de nada.
Una cerveza.
Hay viajes y viajes. De mochila, de hotel y de prestado.
Por tierra, por mar y por aire. Cerca o lejos.
Con destino y sin rumbo. Con billete en la vida. Ese viaje... obligado.
Y certero. Donde no hay brújula que valga.

Añoranza del hogar, aborrecimiento de la rutina. Viajes como On the Road, viajes como Two for the Road, viajes como el de Lost, como La vuelta al mundo en 80 días, En busca del Valle Encantado, Mago de Oz, Easey Rider, Telma & Louise. Viajes como el de Forrest.

Viajes como el que necesito hoy y ahora. Viajes al centro de mi universo.

The World at Large

Ice-age heat wave, can't complain.
If the world's at large, why should I remain?
Walked away to another plan.
Gonna find another place, maybe one I can stand.
I move on to another day,
to a whole new town with a whole new way 

Jure Grando could have composed this song a long while ago. Such a long while ago. Centuries maybe, years perhaps. As he is the first vampire to be documented in records he has had quite a long time for composing, writing, painting... and whatever.

According to the legend he died in 1656, but he came back as a vampire. I guess he found his own town, Tinjan, as a whole new town in a new whole way.

Went to the porch to have a thought.
Got to the door and again, I couldn't stop.
You don't know where and you don't know when.
But you still got your words and you got your friends.
Walk along to another day.
Work a little harder, work another way. 

I guess Jure Grando didn't have friends any more. Either way, I am sure he worked another way. At least, his small village, Kringa, has included him in the history of the town: hundreds of tourists get drunk at a vampire themed bar.

I know that starting over is not what life's about.
But my thoughts were so loud I couldn't hear my mouth.
My thoughts were so loud I couldn't hear my mouth.
My thoughts were so loud.

(The World at Large, Modest Mouse)

El concepto vivir de los colegas

Franz Schubert no se fue de Erasmus a Viena, pero eso fue porque vivía allí. El primer compositor por el que me sentí atraída nació en la capital europea de la música. El tío era tan crack, que ya con once años sobresalía hasta el punto de que su profesor le dijo "chaval, no tengo más que enseñarte".

Así que cuando creció, Schubert hizo una maleta, previa discusión con su padre sobre su futuro laboral, y se fue a vivir a casa de un amigo. Y así, poco a poco, fue componiendo la banda sonora de su vida. Pero el pobre, en sentido literal, nunca pudo vivir de su arte. Qué típico. Sus amigos le ayudaron con techo y alpiste.

Seguro que él se lo agradeció, y nosotros a ellos. Eso son amigos y lo demás son tontadas.

No pasa nada por abusar de un clásico

Lo ideal sería leer esto con esta canción de fondo.

El fragmento por excelencia del libro, que incluye la película, es el de las criaturas salvajes.

"No se enamore nunca de ninguna criatura salvaje, Mr. Bell. Esa fue la equivocación de Doc. Siempre se llevaba a su casa seres salvajes. Halcones con el ala rota. Otra vez trajo un lince rojo con una pata fracturada.
Pero no hay que entregarles el corazón a los seres salvajes: cuanto más se lo entregas, más fuertes se hacen. Hasta que se sienten lo suficientemente fuertes para huir al bosque. O subirse volando a un árbol. Y luego a otro árbol más alto. Y luego al cielo. Así terminará usted, Mr. Bell, si se entrega a alguna criatura salvaje. Terminará con la mirada fija en el cielo." Truman Capote.

Hace tiempo que leí el libro, pero la película la veo a menudo. En esos días rojos como dice Miss Golightly. Y en uno de estos visionados alguien preguntó, ¿cuál es la moraleja de esta película? Otro alguien respondió, no tiene moraleja. Y yo me callé lo que pensé al rato y es que con sólo este fragmento ya hay mil lecturas de moralejas posibles.

Es que ya sólo con verle da mal rollo

El luchador de sumo de vuestra derecha

Ahí le teneis. Todo vuestro. El es el heredero del único régimen comunista que queda en el mundo. Y vaya un régimen, Corea del Norte lleva ya disfrutando de varias generaciones de Kim XX varios que parecen de lo más simpáticos. Digo parecen, porque nunca se sabe, sólo el hecho de que sea un régimen que cuida tanto su armamento nuclear y su hermetismo... pues ya suscita bastantes dudas.

A la izquierda de la imagen vemos a Kim Jong Il, el padre del mofletitos, que tambien sucedió a su padre Kim Il Sung, fundador de la República de Corea. Este joven, que podría pasar como una joven promesa del sumo, es todo un misterio. Ni siquiera se conoce su fecha de nacimiento, de hecho, salió del anonimato a finales de septiembre cuando una primera foto suya en edad adulta fue publicada.

Este viernes, un alto responsable norcoreano confirmó que Kim Jong-Un heredará el cargo de su padre, que hace un par de años sufrió un ataque cerebral. Pues nada angelito, a seguir cultivando un país con semejante despligue armamentístico mientras el resto se muere de hambre.

Lo que no mata engorda, pero creo que en esta familia matan y engordan a la vez.

La vida es esa cosa exquisitamente sin sentido

Pensará la esposa de Liu Xiaobo, el disidente chino a quien la víspera le fue concedido el Premio Nobel de la Paz 2010, que se dirige hoy bajo custodia a la prisión donde el galardonado cumple condena para informarle de la noticia, después de negociar con las autoridades su silencio. Y tal día como hoy también lo pienso yo.


Cada día, cada mañana, nos levantamos, cumplimos con nuestras obligaciones y nunca nos cuestionamos, o por lo menos yo no lo hago, el por qué todo esto.  Cientos de periodistas esperaban en la puerta de la poetisa Liu Xia, pero allí se quedaron. Ella fue obligada a abandonar secretamente su domicilio.


Liu Xiaobo lleva en la cárcel desde diciembre de 2008 y aún le queda casi una década entre rejas por haber ido en contra de un régimen como el de Pekín. Su delito: incitar a la subervsión. El pecado que veo que ha cometido: el haber nacido para algo más que para pasar. Seguro que su vida no está tan vacía, aunque... ¿merecerá la pena?

"Está que Trini"

Parafraseo un titular que leí ayer y que me hizo bastante gracia, aunque no recuerdo dónde lo publicaron. La cuestión es que hoy se resuelve el culebrón Tomás Trini que tan entretenido hizo el verano en la redacción. 

En una comunidad que es feudo de Esperanza Aguirre, pocas veces he visto tanta cobertura para el Partido Socialista de Madrid. Y aunque la ministra repita las veces que quiera que "no se juega más que la elección del próximo candidato" lo cierto es que discrepo. El resultado de hoy tendrá obviamente consecuencias para Zapatero. Sólo hay que partir de que se trata de un proceso en el que participan militantes del PSOE y de que el máximo dirigente ha dado claramente su apoyo a uno de los candidatos.

La lectura simple sería decir que si Trinidad gana, Zapatero gana en cuanto a imagen de liderazgo en estos tiempos en los que no es que sea el más popular del panorama político (pero ojo al panorama político también, que no es que esté para tirar cohetes). Pero si gana Tomás, ¿significa esto que ZP está perdiendo poder?

No seré yo quien lo diga, sólo lanzo la pregunta. Como siempre, el tiempo lo dirá.

Existen desfilles y desfiles

Todo en París y todo a la vez. Una manifestación enorme en la que sindicatos y policía hablan de participaciones, como siempre, según les interesa y en la que se protesta contra la reforma de pensiones que está llevando a cabo Sarkozy. Si se aprueba, los jubilados lo serán a los 62 años y no a los 60 como ocurre ahora y no podrán cobrar el total de la pensión hasta los 67. 

Y mientras estudiantes, sindicalistas y ciudadanos varios se entregan a la causa está teniendo lugar otro desfile bien distinto. La galería Lafayette en Paris ha reclutado a 750 personas anónimas para desfilar en el boulevard Haussman.
Y la verdad, esta gente anónima me parece mucho más auténtica que las típicas modelos. Aunque efectivamente y sí, hay mucho Dickhead suelto.

http://videos.tf1.fr/infos/jt-off/mode-le-plus-grand-defile-du-monde-6084248.html





  
Aunque Being a Dickhead is cool

Hoy paso de escribir

Noche

Tal vez esta noche no es noche,
debe ser un sol horrendo, o
lo otro, o cualquier cosa.
¡Qué sé yo! Faltan palabras,
falta candor, falta poesía
cuando la sangre llora y llora!

¡Pudiera ser tan feliz esta noche!
Si sólo me fuera dado palpar
las sombras, oír pasos,
decir "buenas noches" a cualquiera
que pasease a su perro,
miraría la luna, dijera su
extraña lactescencia tropezaría
con piedras al azar, como se hace.

Pero hay algo que rompe la piel,
una ciega furia
que corre por mis venas.
¡Quiero salir! Cancerbero del alma.
¡Deja, déjame traspasar tu sonrisa!
¡Pudiera ser tan feliz esta noche!

Aún quedan ensueños rezagados.
¡Y tantos libros! ¡Y tantas luces
¡Y mis pocos años! ¿Por qué no?
La muerte está lejana. No me mira.
¡Tanta vida, Señor!
¿Para qué tanta vida?

De "La última inocencia" 1956
 

Hago un copia y pega estupendo de Alejandra Pizarnik. 

Y hasta aquí puedo leer

De perdidos al río

Una caña y ya, a casa. Y cuando te das cuenta Nabila escribe con buena letra la dirección de mi blog en la libretita del taxista, todo porque se alegró de que no fuésemos a Pachá, al parecer "nunca vayais ahí".

Es curioso cómo empiezan estas noches que no deberían haber sido noches y que se traducen en Sofía haciendo la "rrrr" en la ducha y pensando "si es que siempre igual". Pero es que en esta vida no todo es trabajar y los hielos pueden ser desterrados a favor de una voz cristalina "gallos" free.

Pero ayer, quizás hoy, tuvo momentos de explosión de sabor como hacía casi un año que no tenía. Casa Julio y sus croquetas, menciones a sus famosos clientes aparte, volvió a hacer las delicias de mi caudaloso paladar. Esa bechamel, densa, cremosa, deliciosa... es un placer, sea de lo que sea la croqueta.

Milli Vanilli para David y los Milkybar para Ed

Hace poco me preguntaba abiertamente cómo sería la redacción de Wikileaks. Ahora me permito diatribar sobre la cena navideña de la familia Miliband. Papa Miliband es un teórico marxista según la wikipedia, web en la que se lee también que el hijo Miliband que es ahora líder del partido laborista, lo es desde hace unos "few" minutos.

No me cabe duda de que Ed Miliband hará rabiar a su hermano cuando le pase el pavo, cuando beban té, cuando jueguen al paddle o cuando David traiga una novia a casa. Y, se me olvidaba, cuando estén los dos en la sede laborista, seguro que le dice, jocoso: ¿Llaman a Miliband, a qué Miliband al guay o al looser (gesto adjunto)?

Los Milkybars se los ha llevado Ed, parece ser y a David le ha quedado escuchar Milli Vanilli para pasar el mal trago. Pero en política saben que lo que se sabe es que nunca se sabe. Que hoy por ti y que mañana por mí y que pudiera ser también que Ed y David se quieran y se lleven bien, que el poder no les afecte, que su cena de navidad sea un muermo y que un hermano ayude al otro. Lo que me da a mí la espina es que seguramente sean todo lo contrario de lo que nos quieran hacer creer. Así es el arte de la dialéctica.

Suerte que somos la generación de los vuelos baratos

Madrugar me sienta horrible. Los fines de semana, más. Los fines de semana a las 6 de la mañana, más todavía. De hecho, llegar a la redacción y encender la luz porque todavía no hay nadie, más todavía.
Recojo los paquetes de prensa en la entrada y, para mejorar mi humor previo al café que va después de leer titulares a las ocho, leo en El País, "Sin mis padres, no llego a fin de mes".
Pero ahí no queda la cosa, el guardia de seguridad, que ahora que tengo tarjeta no me tiene que abrir la puerta y está como más sosegado en su trabajo, me llama afortunada cuando me pregunta: ¿Pero sólo vienes los fines de semana? Y evitando toda cara de póker posible que muestre algún atisbo de que estaré aquí las próximas 13 horas salvo excursión al Caprabo (uueee) intento ser agradable y sonreír cuando me dice "eres afortunada, estamos en crisis".
Y claro que estamos en crisis, pero tranquilos, no será a mí a quien le suban el IRPF este año.

Así que nada chavales, suerte que nos quedan los vuelos baratos para que por lo menos podamos ir a casa de vez en cuando...

Colgada entre horas

¿Cómo de largo puede ser el tramo entre el minuto en el que me voy a tomar una caña y en el que me encuentro? Pues depende de mí misma. Puedo mirar fijamente el reloj de la pantalla del ordenador y el del estudio y seguir sorprendiéndome de la diferecia de hora... o, para hacer más corto este relleno de minutos en el que todas las noticas están escritas, montadas, locutadas y listas y en el que el F5 con las agencias está desgastado, puedo escribir esta entrada. Porque, aunque sepa que me exprimen y me explotan hasta la última gota de energía, me sigue resultando incómodo irme antes de tiempo.

Mariña, que junto con mi madre, creo que es la única lectora de este blog, me ha recomendado temas express para escribir. Parte de uno ya lo he escrito, de otros no escribiré nada. Pero lo que sí haré será ponerle una banda sonora a esta modesta pérdida de tiempo. Emmy The Great, en los conciertos de Radio de 3, es la nueva voz femenina que me acompaña por la mañana. Suerte que no hago caso de lo que dice, porque si no me cortaría las venas.

Locutor, haga los honores: Escuchen queridos

Y ahora sí, cañas afterwork

La redacción de Wikileaks

Me imagino la redacción de Wikileaks. Todo muy oscuro, minimalista y, por supuesto, muy del rollo de la casaza donde Ewan Mc Gregor escribía la biografía de aquel político en El Escritor.

Todo en ella son gabardinas, poca ropa debajo, archivos de Afganistán y flexos tipo banquero BANKER en un tono oro envejecido.

No sé por qué en esta imagen mental, Jessica Rabbit está en la silla patas arriba con una camisa blanca, como Brigitte Bardot cantando guarradas al pie de un piano con Gainsbourg, y su larga melena pelirroja se desliza hasta casi alcanzar peligrosamente las ruedas de la butaca. Ojo Jessica, un descuido, un movimiento brusco y cualquiera te saca la jeta de ahí.

Hombres grises acompañan a Jessica en ese lugar en el que nadie usa su nombre verdadero.

Assange hace meses que no se pasa por ahí, demasiado tiene ya con lo suyo. De vez en cuando les sube algo en el ftp sobre algún documento de Afganistán. Pero nadie le verá pronto por ese agujero. Publicar lo que nadie quiere oír, lo que muchos matarían por saber, lo que algunos padecerán en sus carnes; publicar lo que es, en resumen, incómodo, tiene un precio.

Assange paga ahora el riesgo de la patata caliente, de tener una web que se encarga de recibir bombas y hacerlas estallar. Julian lo que es, es un emprendedor.

El arte del saqueo

Arte egipcio, mármoles del Partenón, la piedra Rosetta… Miles de años de cultura de la humanidad que se condensan en un enorme edificio del siglo XIX. El British Museum es el museo más grande del Reino Unido y está dedicado a la Antigüedad y al Imperio Británico. Enormes galerías nos hacen pasear por el arte egipcio, etrusco, romano, griego y oriental. Y mientras el turista pasea por ellas, no puede evitar preguntarse qué pesa más, la grandeza o la ambición humanas. Porque en este museo se palpan ambas.

Más de seis millones de personas visitan al año este museo, y entre ellas estuvimos la que estas líneas escribe y unas amigas. Con la boca abierta y con poco tiempo, recorrimos a grandes pasos las salas dedicadas a Grecia y Egipto, y no pudimos evitar decir algún improperio ante semejante exhibición del saqueo perpetrado por el Imperio Británico.

Barcos piratas y ríos de sangre vienen a la imaginación. Culturas antaño florecientes empobrecidas con el hurto de sus raíces. Riqueza y patrimonio ahora inaccesibles. Si se desea visitar la antigüedad humana, no hay que ir a la cuna de nuestra civilización, hay que ir al Museo Británico.

Los orígenes de este museo parten del año 1753, cuando el médico sir Hans Sloane donó al país su colección privada de objetos curiosos, la cual ha ido creciendo poco a poco por medio de numerosas adquisiciones, algunas de ellas fruto de saqueos y botines de guerra. El British alberga más de 4 millones de piezas en casi 100 galerías. Es imposible recorrerlo en un día y lo más común es elegir de antemano las salas que se desean visitar.

Un viaje a la antigüedad

En la colección del arte egipcio destaca la piedra Rosetta, pero también alberga estatuas de faraones, como la de Ramsés II o la de Amenofis III. Numerosas vitrinas encierran momias humanas y de animales, sarcófagos, cetros, piedras… Una vez el turista está maravillado y asombrado por una cultura tan sublime se sumerge en un mundo no menos rico, el griego. Las colecciones griegas y romanas cuentan con los mármoles de Elgin, que son bajorrelieves del Partenón del siglo V antes de Cristo, el monumento de Nereida, los frisos y la escultura del año 350 antes de Cristo pertenecientes al museo de Halicarnaso, una de las maravillas de la humanidad; y el jarrón de Portland, una de las mejores piezas que se conservan del Imperio Romano. Y esa inmensidad de objetos que no pertenecen a Inglaterra están ahí, fuera del alcance de muchos griegos y egipcios. Y precisamente esto es lo que provoca un sentimiento contradictorio en el visitante. Admiración y orgullo de la grandeza humana y vergüenza y odio ante el egoísmo y la ambición, que también definen al ser humano.

Haití, dos meses después

Haití sigue en ruinas. Tras más de 220 millones de muertes y con más de un millón de refugiados entre escombros e inmundicias. En la calle. Calles llenas de ratas, de basura y de violencia.

Después de dos meses y a pesar de la extensa movilización internacional, los fondos recogidos y los cientos de organizaciones de ayuda que están en el terreno: todo es insuficiente.

El peligro viene en forma de violencia estructural alimentada por una falta de refugio y unas deficientes condiciones de higiene. El clima, tampoco ayuda. Las primeras intensas lluvias ya han comenzado y allí no hay tejados en los que cobijarse. Colette Gadenne, Jefa de Misión de MSF ha declarado que "lo que vive aquí la gente día tras día es inaceptable en términos de dignidad humana".

Mientras la gente malvive en centros de refugiados en los que las condiciones son extremas, la ayuda internacional permanece apilada en el aeropuerto. Porque si está habiendo un problema con las ayudas de emergencia es la lentitud de su reparto.

La población permanece en estado de shock. Muchas personas han perdido sus hogares. Quienes tienen la suerte de conservarlo, duermen igualmente en la calle. El miedo les ha vuelto claustrofóbicos. Tienen miedo. A las réplicas, pero también a la violencia y al pillaje.

Porque en el reino del caos, donde no hay orden ni castigo, ha aumentado el número de agresiones sexuales. Los campos de refugiados no son lugares seguros para las mujeres. Sin electricidad ni vigilancia, se vuelven especialmente peligrosos durante la noche. Esto, sumado a que en Haití una persona de cada 50 tiene sida, una agresión sexual se convierte en una amenaza muy alta de contagio. Este país tiene una de las tasas más altas de infección de sida del hemisferio occidental.

La violencia era ya un problema grave en Haití antes del terremoto. El siniestro a reparar no data del seísmo de 2010. La historia de este país está cargada de desgracias. Sin ir más lejos, en 2008 soportó 4 huracanes. Entre otras muchas fatalidades con raíces coloniales que, por mucho que intenten camuflarse, no tienen una raíz natural.

De los cien países más poblados del mundo, es el que en 2003 gastaba menos en servicios públicos. Hace tiempo también que las políticas de la oligarquía han llevado al país al desastre ecológico. El seísmo, la furia de la tierra, no vino más que a traducir en ruinas la devastación palpable del país. Antes del 12 de enero, Puerto Príncipe, cuya población se duplicó en medio siglo, ya no era una ciudad sino una aglomeración de construcciones, donde cada día se amontonaban 200 nuevos habitantes.

Qué miedo da el folio en blanco...

Este blog es simplemente un propósito, una idea surgida tras el encierro. Prometo actualizarlo sólo cuando algo sea interesante.

Prohibido prohibir pero, sin embargo, nada de sentimentalismos, ñoñadas o miradas de ombligo. Ejerzamos un poco que para eso hemos aprendido. Opinaré, opinarán, opinaremos. Escribiré y escribirán.

Sin más, bienvenidos hasta que señora inspiración venga a mí.

Será un placer